Ma s’ io avessi previsto tutto questo,
dati causa e pretesto,
le attuali conclusioni
credete che per questi quattro soldi,
questa gloria da stronzi,
avrei scritto canzoni,
Un vecchio e un bambino si preser per mano
e andarono insieme incontro alla sera;
la polvere rossa si alzava lontano
e il sole brillava di luce non vera…
Venezia che muore, Venezia appoggiata sul mare,
la dolce ossessione degli ultimi suoi giorni tristi, Venezia, la vende ai turisti,
che cercano in mezzo alla gente l’ Europa o l’ Oriente,
che guardano alzarsi alla sera il fumo – o la rabbia – di Porto Marghera…
Son morto ch’ero bambino
son morto con altri cento
passato per il camino
e ora sono nel vento […]
Lunga e diritta correva la strada
l’auto veloce correva
la dolce estate era già cominciata
vicino a lui sorrideva
vicino a lui sorrideva.
Di antichi fasti la piazza vestita
grigia guardava la nuova sua vita:
come ogni giorno la notte arrivava,
frasi consuete sui muri di Praga. […]
